Epaves, débris de bateaux rejetés par la mer - Leigh-Anne

De longues silhouettes couleur caramel brillent sur la plage, étendues dans le sable comme des épaves, débris de bateaux rejetés par la mer. Ils fondent sous le soleil, grésillent sur le sable, machines fatiguées par les études ou le travail, fatigués de la routine qui s'installe dès que l'été laisse place à l'automne et ses feuilles ocres qui tombent en miettes devant vous comme votre coeur lorsque votre grand amour de vacances vous annonce que vous étiez bien sympa mais que maintenant, il doit retourner à sa vie sérieuse de fonctionnaire de l'Etat. Parfois une ombre si semblable aux autres quitte les rangs des lézards pour rejoindre ceux des poissons, où ils barbotent comme des saumons dans l'eau azur de la mer. Les reflets verts et dorés continuent de les griller comme des sardines et si certains plongent avec l'agilité des dauphins, la plupart s'échouent sur la plage comme les baleines fatiguées qu'ils sont. Quelques enfants alternent châteaux forts que le vent dispersera en des milliers de grains de sable d'ici quelques heures et baignades, bousculant les jeunes adultes qui exhibent leur pectoraux fraichement formés aux yeux des demoiselles qui se pâment devant leurs abdos ô combien semblables à des tablettes de chocolats. Les ballons de plage colorés passent d'un côté du terrain à l'autre sans pause, et les jeunes femmes hurlent comme des truies dès que l'un des beaux garçons marque un point. Si seulement ils connaissaient les règles du beach volley.

Plus loin, les bars accueillent jeunes et moins jeunes en quête d'ombre et de fraicheur, mais surtout d'alcool pour se donner le courage d'aborder la belle femme qui se fait bronzer là-bas. Les serveurs courent d'une table à l'autre pour servir ces corps en sueurs qui commandent sans attendre que vous ayez noté la première chose qu'ils vous ont demandée. Les trois quart se barrent sans payer et vous vous retrouvez là, comme un con, devant la table, sans savoir quoi faire. En général vous payez de votre poche. Certains doublent le tarif pour la table suivante. D'autres filent leur commande au couillon qui passe à côté. Et d'autres, comme Krys, soupirent et déchirent la commande. De toute façon les bars commandent toujours plus que ce qu'ils vendent. Ils ne se rendront compte de rien.

Il revient lentement vers le comptoir, navigant entre les clients comme le surfeur entre les nageurs, à la recherche de la vague qui le rendra célèbre. Dans le cas de Krys, il cherche surtout le moyen de prendre une pause. Il crève de chaud malgré les parasols installés depuis le matin. La concentration de clients créait tellement de chaleur qu'il se demande s'il va tenir une minute de plus. Son T-shirt blanc est miraculeusement opaque mais il sent bien que bientôt, ce ne seront plus que les aisselles qui seront transparentes. Son short à fleurs roses lui colle aux cuisses comme la minijupe de la cowgirl là-bas. Même ses cheveux blonds relevés en un catogan lui tiennent chaud. Quelques mèches s'échappent de l'élastique pour venir chatouiller ses yeux bridés, l'une d'elle descend même jusqu'à ses fines lèvres. Il souffle dessus pour l'écarter mais elle se contente de se soulever de quelques centimètres avant de retomber sur sa joue. Il soupire et se glisse entre deux jeunes femmes pour venir poser son plateau sur le comptoir. A peine celui-ci touche-t-il la surface de bois qu'il est rempli et qu'il doit repartir. Un nouveau soupir lui échappe et Krys retourne dans la foule pour servir les clients.

C'est un groupe de garçons cette fois. Krys n'aime pas servir les garçons. Ils sont trop souvent susceptibles de l'agresser parce qu'il est asiatique, blond et pas spécialement musclé comme eux. Parce qu'il a les cheveux longs aussi. Que des fausses raisons pour exercer leur méchanceté gratuite plus blessante qu'un coup de poing. Il sert les dents et s'approche d'eux, le visage fermé. Silencieux, il dépose au centre de la table les boissons commandés, soit un mélange de coktails plus alcoolisés les uns que les autres. Alors qu'il se retourne pour retourner au bar, une main s’abat sur ses fesses et des éclats de rires résonnent derrière lui. Krys tressaillit mais fait mine de ne rien remarquer. S'éloignant de quelques pas, il prie pour ne pas entendre la fidèle remarque. Mais celle-ci ne l'épargne pas. Pourquoi n'utiliseraient-ils pas les bons vieux sifflements et les comparaisons à une fille ? C'est tellement facile. Tellement blessant.

« Eh blondasse, ça ne te gêne pas qu'on te pelote le cul ? T'as aucun amour propre ? Tu veux pas qu'on sorte cinq minutes ? Je connais un coin sympa derrière le bar ! »

Krys tente tant bien que mal de garder son calme. Comme toujours, il va se taire et s'éloigner dignement. Quel intérêt aurait-il à répondre ? Ça tournerait vite en bagarre et il n'aurait pas le dessus, seul contre eux. Alors il ne se retourne pas et fait un pas de plus vers le bar. Comme à chaque fois.